Fizzy Lemon

»So hört denn, meine Brüder und Schwestern«, lallte der Pfarrer in der Kanzel hoch über seiner Gemeinde ins Mikrophon, »was diese Niederschrift hier uns zu sagen hat... hicks«
Er schwankte bedrohlich, doch konnte sich erstaunlich gut aufrecht halten. Als er diese Worte sprach - so unverständlich sie der Gemeinde auch waren - tippte er mit seinem Zeigefinger so hart auf die vor ihm liegende Schriftrolle, dass man meinen könnte, er wolle es mit der Fingerspitze durchbohren. Vor allem den Damen unter der Kanzel schwante nichts gutes und sie hielten ihre mitgebrachten Regenschirme parat, denn wenn der Pfarrer durch den vielen Alkohol plötzlich seinen oralen Segen spendete, sollten die flugs aufgespannt sein und schlimmeres verhindern. Man war ja so einiges von diesem Pfarrer gewöhnt. Nicht umsonst tuschelte man im Ort hinter vorgehaltener Hand, dass ihm eine Frau ganz gut täte. Wenn also das eine oder andere Gebet in der Kirche gesprochen oder auch nur gedacht wurde, dann war es der fromme Wunsch nach baldiger Vermählung dieses Gottesmannes. 
»Advent, Advent...«, lallte der Pfarrer wieder, hielt kurz inne und nahm nochmal einen kräftigen Schluck aus seinem Pokal mit dem Meßwein, »die Krippe brennt... hicks!«
Dabei kippte er nun vollends über die Kanzel und kam mit einem dumpfen Poltern unten auf dem Boden an. Noch ein »Hicks!« war zu hören, dann folgte ein ohrenbetäubendes Schnarchen. 
Die Gemeindemitglieder bekreuzigten sich, standen auf und gingen Richtung Ausgang, wo sie dem dortigen Holzkästchen, das die Jugendschar bastelte, ein paar Euro spendeten. 
Jedes Jahr endete der Gottesdienst genau so und die Gemeinde wusste, was sie an ihrem Pfarrer hatten, denn sein alljährlicher Sturz von der Kanzel wurde längst zum Adventsbrauchtum stilisiert. Und wer weiß, welch Ungemach der kleinen Gemeinde blüht, wenn dem einmal nicht mehr so ist?